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—Luego te la enseño… cuando salgamos. Dime, ¿cómo te llamas?

—Da igual…

—¿Cómo que da igual?

—Da igual; no tiene importancia… no me llamo de ninguna forma —dijo entrecortadamente. Parecía enfadada e hizo ademán de marcharse. Pero la detuve.

—Espera, ¡hay que ver lo rara que eres! Pero si yo te deseo todo lo mejor; lamento lo que pasó ayer, cuando te echaste a llorar en la escalera, parada en un rincón. No quiero ni acordarme… Aparte de eso, tu abuelo murió en mis brazos, y puedes estar segura de que estaba pensando en ti cuando le dio por hablar de la Sexta Línea: fue como si te hubiera puesto en mis manos. Sueño con él… Así que te he guardado los libros, pero tú mira que eres huraña, cualquiera diría que me tienes miedo. Me imagino que serás muy pobre, y hasta es posible que seas huérfana y que vivas con extraños. ¿Qué dices?

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