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—Eso es cosa mía —replicó sonriente, un tanto avergonzada una vez más. Estábamos hablando en el umbral, con la puerta abierta. Nellie estaba de pie delante de mí, con la vista gacha; tenía una mano apoyada en mi hombro y con la otra pellizcaba la manga de mi levita.

—¿De qué se trata? ¿Es un secreto? —pregunté.

—No… nada… es que… he empezado a leer su libro cuando usted no está —dijo a media voz y, levantando hacia mí su tierna y penetrante mirada, se puso toda colorada.

—¿Ah, sí? ¿Y te gusta? —Yo estaba turbado, como cualquier autor al que elogian a la cara, pero sólo Dios sabe lo que hubiera dado por besarla en ese instante. Sin embargo, no era lo más oportuno. Nellie guardaba silencio.

—¿Por qué, por qué muere? —me preguntó con profunda tristeza y, tras dirigirme una fugaz mirada, bajó de nuevo los ojos.

—¿Quién?

—Pues aquel joven tuberculoso… el del libro^[46].

—¿Qué querías que le hiciera? Era necesario, Nellie.

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