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—No se enfade conmigo, amigo mío. ¿Cuál ha sido la causa de su irritación? Cuestión de forma, únicamente. ¿A que sí? Usted, en el fondo, no se esperaba otra cosa de mí; le hubiera hablado como le hubiera hablado, con exquisita cortesía o como le estoy hablando ahora, el sentido de mis palabras no habría variado un ápice. Usted me desprecia, ¿verdad? Ya ve usted cuánta candidez hay en mí, cuánta franqueza y bonhomie. Lo admito todo, hasta mis caprichos infantiles. Sí, mon cher, un poco más de bonhomie de su parte y podríamos llevarnos bien, llegaríamos a un acuerdo completo y acabaríamos por entendernos. No sé de qué se asombra: no sabe usted hasta qué punto me ha hartado toda esa inocencia, todo ese bucolismo de Aliosha, todo ese dramatismo schilleriano, toda esa elevación en su maldita relación con Natasha (una preciosidad, por cierto). De manera que estoy encantado de disfrutar de la oportunidad de reírme de todo eso. Y ahora se me presenta esa oportunidad. Aparte de eso, estoy deseando abrirle a usted mi corazón. ¡Ja, ja, ja!

—Me deja usted de piedra, príncipe; no le reconozco. Se está poniendo usted a la altura de Polichinela; tantas confidencias imprevistas…

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