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—No, no quiero leer una fábula de Krylov, sino una mía, una composición propia. Créame, señora, y lo digo sin ánimo de ofender, que yo no soy tan ignorante o tan depravado como para desconocer que Rusia cuenta con un gran fabulista como es Krylov, en cuya memoria el ministro de Instrucción Pública ha mandado erigir un monumento en el Jardín de Verano, para recreo de los más pequeños. Así pues, usted pregunta, señora: «¿Por qué?». ¡La respuesta se encierra en esta fábula, escrita con letras de fuego!

—Lea su fábula.

—Érase una cucaracha

con ínfulas de señora,

hasta que cayó en un vaso

atiborrado de moscas.

—¡Dios mío, qué es esto! —exclamó Varvara Petrovna.

—Eso se refiere a cuando en verano —aclaró el capitán, deprisa y corriendo, haciendo unos terribles aspavientos, con la irritada impaciencia del autor a quien interrumpen durante la lectura— se cuelan las moscas en un vaso, y aquello es una escabechina, todo el mundo lo puede entender; no me interrumpa, no me interrumpa —no paraba de hacer aspavientos—, ya verá, ya verá…

La cucaracha, imponente,

a las moscas incomoda.

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