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Stepán Trofímovich estaba sentado en un diván, con las piernas extendidas. Desde el jueves anterior había adelgazado y tenía muy mal color. Piotr Stepánovich, con aire desenfadado, se sentó a su lado, recogiendo las piernas debajo del cuerpo, sin miramientos, y ocupó en el diván mucho más espacio del que exigía el respeto a su padre. Stepán Trofímovich se hizo a un lado, en silencio y con dignidad.

Había un libro abierto sobre la mesa. Se trataba de la novela ¿Qué hacer?^[194] ¡Ay! Debo confesar una extraña debilidad de nuestro amigo: la ilusión de que no tendría más remedio que salir de su aislamiento y librar una última batalla iba ganando terreno en su imaginación enfermiza. Deduje que se habría hecho con la novela y se dedicaba a estudiarla con el único fin de conocer de antemano, cuando se produjera el inevitable conflicto con los «vociferantes», sus métodos y sus argumentos, a partir de su propio «catecismo», y de ese modo prepararse para refutarlos triunfalmente ante los ojos de ella. ¡Oh, cuánto lo martirizaba aquel libro! A veces lo arrojaba desesperado y, levantándose de un salto, daba vueltas, frenético, por la habitación.

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