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—Pero si podríamos matarte a palos a ti en vez de a una marta cibelina —observó Luká Kuzmich—. Sólo por tu piel nos darían cien rublos.

Skurátov llevaba la pelliza más vieja y desgastada, llena de remiendos por todas partes. Con aire indiferente, pero fijamente, miró de arriba abajo al otro.

—¡La cabeza vale cara, la cabeza, hermanos! —replicó Skurátov—. Cuando me despedí de Moscú, me quedó el consuelo de llevarla en su sitio. ¡Adiós, Moscú, gracias por las casas de baños, por el aire libre, y por tus famosos vergajazos^[37]! En cuanto a mi pelliza, querido, nadie te obliga a mirarla.

—¿Es que tengo que mirar tu cabeza?

—Sí, esa cabeza no es suya, es prestada —intervino de nuevo Luká—. Se la dieron como limosna, por el amor de Cristo, en Tiumen, cuando pasó encadenado.

—Eh, Skurátov, ¿es que tenías un oficio?

—¡Menudo oficio! Era lazarillo, guiaba a los pobres ciegos y se llevaba sus dineros —observó uno de los malhumorados—. Ese era todo su oficio.

—Pues sí, probé a coser botas —respondió Skurátov, sin atender a la mordaz observación—, pero sólo llegué a coser un par.

—Y qué, ¿te las compraron?

—Sí, se las llevó uno que no tenía temor de Dios ni honraba a su padre ni a su madre; Dios le castigó: me las compró.

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