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Aquella carta era una última, una desgarradora despedida. Cuando la leí sentí una gran opresión en el corazón, como si yo misma lo hubiera perdido todo, como si todo hubiese huido para mí, como si nada me quedara, salvo la vida, que ya no se me hacía necesaria. ¿Quién era el que escribió aquella cuita?… ¿Cuál hubo de ser su vida después?… En la epístola había tantas alusiones, que quien leyera no podía equivocarse, y al mismo tiempo, contenía tantas preguntas, que no podía perderse en conjeturas. Yo apenas me equivoqué. Además, el estilo revelaba muchas cosas; descubría el carácter de la amistad que uniera dos corazones. He aquí la carta. La transcribo casi literalmente:

Has dicho que no me olvidarás. Te creo, y de ahora en adelante toda mi vida está en esas palabras. Necesitamos separarnos: ha llegado nuestra hora. Lo sabía desde hace mucho tiempo, encanto mío; pero hasta ahora no lo he comprendido. Durante toda nuestra época, durante toda la época en que me has amado, mi corazón ha sufrido por nuestro amor, y créelo, ahora me siento más ligero. Sabía desde hace mucho tiempo que esto tendría su fin; que era fatal que así fuese. Escúchame, Alejandra: nosotros somos desiguales, y yo lo he comprendido así siempre, siempre… Soy indigno de ti y solo yo debía ser castigado por la felicidad vivida.

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