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—Música… —dije, mirando a mi padre.

—Sí, sí, música —confirmó él, frotándose alegremente las manos—. Eres una niña lista. Eres una buena, chiquilla…

Pero, a pesar de sus alabanzas y su entusiasmo, noté cómo temía por su violín, y me asaltó el miedo a mi vez. Se lo devolví lo antes posible. Con las mismas precauciones, el violín fue colocado de nuevo en su caja, y esta guardada bajo llave en el cofre. Luego, volviendo a acariciarme la cabeza, mi padre me prometió enseñarme aún el violín, siempre que, como entonces, fuese inteligente, buena y obediente. Así, pues, el violín disipó nuestra común tristeza. Por la tarde, al salir, mi padre me dijo al oído que no olvidara sus palabras anteriores.

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