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Seguí creciendo en nuestro tugurio, y poco a poco, mi afecto, o más bien mi pasión —pues no conozco una palabra lo bastante enérgica para expresar con exactitud el sentimiento irresistible, pero penoso para mí misma, que experimentaba por mi padre— se convirtió en una especie de irritabilidad enfermiza. No tenía más que un único placer; pensar o soñar con él. No tenía más que una sola voluntad: hacer cuanto pudiera por proporcionarle alguna satisfacción. ¡Las veces que le esperé en la escalera tiritando, de frío!, solo por enterarme de que volvía, aunque no fuese sino un instante más pronto, y por verle lo antes posible Me ponía loca de contento cuando me acariciaba un poco, en tanto que sufría con frecuencia, por ser tan obstinadamente fría para mi madre. Había momentos en que me sentía oprimida de angustia y lástima contemplándola. En sus eternas querellas, no podía mostrarme indiferente, y teniendo que decidirme por cualquiera de los dos, me decidía por el pobre semiloco, sin más causa que la de haber impresionado a fondo mi imaginación.

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