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Por la expresión de sus ojos, deduje que se estaba burlando de mí. Yo seguía turbado y confuso por la pregunta inverosímil que le había dirigido, y deseaba olvidarla o justificarla. Así que le pregunté:

—¿Por qué habéis cogido ese cuchillo?

Antoni me contempló con fijeza y con una sonrisita:

—Eres un preguntón muy osado —me dijo—. Lo he cogido, y eso es todo. ¡Yo mismo no sé el porqué! ¡Lo aprecio mucho, es muy lindo!

Me lo alargó. La hoja era curvada y cortante, y tema incrustaciones de oro; en el mango, de plata, aparecía engarzada una piedra bermeja.

—¡Es un cuchillo árabe! Me sirvo de él para cortar las páginas de los libros, y por las noches lo pongo bajo la almohada. Se dice que soy rico, las gentes de estos alrededores son pobres y mi casita está aislada…

El cuchillo y las manos de Antoni, despedían un perfume acre que me embriagaba y daba vértigo.

—Continuemos. ¿Sabes que una mujer frecuenta mi casa?

—Lo he oído decir.

—No es mi hermana: es mi querida…

—¿Por qué me explicáis todo eso?…

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