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—¡Soy un noble, descendiente de ilustre prosapia; mis antepasados fundaron las Rusias; todos ellos son personajes históricos! ¡Y ese doméstico, ese siervo piojoso, se atreve a interrumpirme!

Esas invectivas no me producían ningún efecto. ¡Quién sabe si también yo pertenecía a un noble linaje! Lo esencial no son los ascendientes, sino la Verdad. El pasado está muerto; sólo el porvenir vive.

Otras veces, retrepado en su butaca, con el semblante pálido, Antoni me decía:

—Estos frailes me han quitado otra vez el dinero jugando. Y, ¿qué es un monje? Un hombre que quiere ocultar su ignominia a los ojos del mundo, pues tan grande la cree. Es un hombre agobiado por el sentimiento de su debilidad y que huye del mundo por miedo a que lo devore. Y ésos son los mejores, los más interesantes, porque los otros no son más que gentes sin albergue, el desecho de la sociedad, cadáveres recién nacidos.

—Y vos —le interrumpí—, ¿qué sois?

Más de diez veces le había formulado esta pregunta, a quemarropa, e invariablemente me contestaba:

—¡Qué importa!… ¡Pero lo que es tú, eres un hombre que ha venido al mundo por casualidad!

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