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¿Qué podía yo argüirle? Nunca había pensado en la Muerte, ni tuve jamás tiempo de meditar sobre ese tema.

El anciano me miraba con ojos cansados. Su barbita temblaba; tenía la mano izquierda metida en el seno y lanzaba constantes y rápidas ojeadas a su alrededor, como temiendo que la Muerte surgiera de improviso y le precipitase en el infierno. Yo le miraba sorprendido.

La Vida hervía a nuestro alrededor; la tierra desaparecía bajo el verdor de las plantas. Cantaban unos ruiseñores invisibles y todo se remontaba hacia el sol, con manifestaciones de alegría.

—¿Cómo se te han ocurrido estas ideas? —preguntóle—. ¿Has estado enfermo, acaso?

—No —contestó—. Hasta los cuarenta y siete años he llevado una existencia apacible y dichosa. Luego murió mi esposa, y mi nuera, se ahorcó. ¡Las perdí a las dos el mismo año!

—¿No serías tú quien puso la cuerda en el cuello de tu nuera?

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