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—Pero ¿por qué… —exclamó él—, por qué el nombre? Comprendo que Oldring os obligara a cabalgar… Pero no comprendo la máscara negra, el misterio, las cosas que se os imputaban, la amenaza que llevaba consigo vuestro infame nombre, las excursiones criminales…, todos los hechos delictivos que se os atribuían y que los mismos bandidos confirmaron… Ni el mismo Oldring lo ocultaba. ¿Por qué? Decidme: ¿por qué?

—Nunca he podido saberlo —contestó ella en voz baja, pero irguió la cabeza, y sus ojos, grandes y más oscuros en aquel momento, le miraban fija e invariablemente, y en ellos leyó Venters la verdad, que confirmaba su propia convicción.

—¡Es extraño! ¿Sois mormona?

—No.

—Y Oldring, ¿es mormón?

—No.

—Vos… ¿le queréis?

—Sí. Odio a sus hombres… odio la vida que lleva… y a veces también le odio a él. Venters calló un instante, como si quisiera prepararse para saber una verdad que sería horrenda, pero que se la impulsado a conocer.

—¿Qué sois…, qué fuisteis para Oldring?

La muchacha bajó la cabeza como si hubiera recibido un gran golpe, y a sus blancas y hundidas mejillas subió el rubor de la vergüenza.

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