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—Decidlo, pues.

—¿Cuándo iréis a Cottonwoods?

—Tan pronto cesen las tormentas.

—Pues os lo diré antes de que os vayáis. Ahora no podría. No sé si podré entonces, pero es preciso, debo decíroslo. No puedo dejaros marchar sin que lo sepáis. Porque, a pesar de lo que habéis dicho, existe la posibilidad de que no volvamos a vernos.

Día tras día soplaba el viento del Oeste sobre el valle. Día tras día formábanse los rojizos nubarrones cubriéndolo de profundas tinieblas, cantaban los riscos, oíase en las cuevas el toque de difuntos de Oldring, rasgaba el cielo la cárdena luz de los relámpagos, rugía el trueno, retumbaba el eco e inundaban el valle las lluvias torrenciales. Flores silvestres surgían por todas partes compitiendo en altura con la hierba, sonriendo pálidas en sombríos rincones, asomándose maravillosas por las grietas de las rocas, secas desde hacía arios.

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