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—Venters —dijo Lassiter después, soltando la brida de su caballo—, hablemos un poco antes de ir allá abajo. Yo no tengo ninguna prisa… ¡Magníficos perros los vuestros! —Contempló también un momento la montura de Venters, pero no expresó su opinión—. ¿Y qué? ¿Hubo algo de particular anoche, después de marcharme?

Venters le contó lo que había observado de los bandidos.

—Pues yo estaba cómodamente echado entre unas matas de la pradera —replicó Lassiter— y no oí ni vi nada. Creo que Oldring debe de ser el amo por aquí. No es nada nuevo, en el norte de Utah, que sepa escabullirse por los cañones sin dejar rastro alguno… —Lassiter guardó un momento de silencio—. Oldring y yo —añadió en seguida— nos conocimos hace algunos años, cuando él llevaba el ganado al Vado de Bostil, cerca de la desembocadura del río Virgen. Pero allí tuyo no sé qué dificultades y ahora lleva el ganado a un mercado distinto.

—¿De modo que le conocéis? Decidme: ¿es gentil o mormón?

—No lo sé. He conocido mormones que pretendían pasar por gentiles.

—Ningún mormón hace eso, como no sea un cuatrero —declaró Venters.

—Tal vez.

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