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—¿Y es con ese término tan elegante —dijo la señora Tristram— con el que designa usted a la marquesa de Bellegarde?

—Bueno —dijo Newman—, es malvada, es una vieja pecadora.

—¿Cuál es su crimen? —preguntó la señora Tristram.

—No me sorprendería que hubiese asesinado a alguien… por sentido del deber, claro está.

—¿Cómo puede ser usted tan desagradable? —suspiró la señora Tristram.

—No soy desagradable. Estoy hablando de ella favorablemente.

—Si se puede saber, ¿qué no dirá usted cuando quiere ser duro?

—Guardaré mi dureza para otra persona: para el marqués. He ahí un hombre al que no puedo tragar, mezcle como mezcle la bebida.

—Y él, ¿qué es o qué ha hecho?

—No llego a averiguarlo del todo; es algo terriblemente malvado, algo ruin y clandestino y que el descaro no ha redimido, como puede haber redimido las fechorías de su madre. Si nunca ha cometido un asesinato, como mínimo se ha vuelto de espaldas y ha mirado hacia otro lado mientras otra persona lo hacía.

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