El Americano

El Americano

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—¡Es perfecta! No diré más. Cuando le cantas las alabanzas de una persona a otra que la va a conocer, entrar en detalles no es una buena táctica. No voy a exagerar. Simplemente, la recomiendo. Destaca entre todas las mujeres que he conocido; está hecha de distinta pasta.

—Me gustaría verla —se limitó a decir Newman.

—Intentaré arreglarlo. El único modo será invitándola a cenar. No la he invitado nunca, y no estoy segura de que vaya a venir. Esa vieja condesa feudal que es su madre gobierna la familia con mano de hierro, y no le permite que tenga amigos aparte de los que ella misma le escoge ni que haga visitas más allá de cierto círculo sagrado. Pero al menos se lo puedo preguntar.

En ese instante la señora Tristram fue interrumpida; un sirviente se asomó al mirador y anunció que había visitas en la sala de estar. Cuando la anfitriona de Newman hubo salido a recibir a sus amigos, Tom Tristram abordó a su invitado.

—No meta la pezuña en esto, amigo mío —dijo mientras inhalaba las últimas caladas de su cigarro—. ¡No hay nada dentro!

Newman le miró de reojo, inquisitivo.

—Usted tiene otra versión, ¿no?

—Yo sólo digo que madame de Cintré es una gran muñecona blanca que cultiva una silenciosa altivez.


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