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—Me atrevería a decir —dijo al final— que realizo observaciones que a usted no le gustan. Pero siempre se me olvida.

Él guardó silencio un momento más, después se volvió hacia ella con una mirada que resultó un tanto extraña debido al hecho de que se la dirigiera por encima de los lentes. Fue una mirada aún más severa que la precedente:

—¿Qué es lo que siempre se te olvida?

Tras un instante ella esbozó una tenue, débil sonrisa que parecía hablar de desvalimiento y que, cuando en contadas ocasiones asomaba en su rostro, resultaba elocuente a tenor de la decidida ausencia de apocamiento exterior que por lo general había en la pinta de la muchacha.

—Pues… no lo sé —contestó. Era como si a veces la realidad se volviera tan complicada que (en lo tocante a ayudar a que los demás comprendieran) ella no pudiese sino rendirse.

—Espero que no creas que deseo que seas ante mí como no serías (por así decirlo) ante ti misma. Espero que no creas que no deseo que seas franca. ¡Si intentases aparentar algo ante mí…! —Se calló con una nota de sencilla tristeza; aquello, por lo pronto, no se parecería nada a lo que a él le gustaría.

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