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—Me aventuro a mencionarlo porque sospecho que lo conocí en otros tiempos —proseguí.

—Oh, ya veo —no manifestó mayor interés en que lo hubiera conocido.

—Eso, suponiendo que sea la misma persona —me pareció tonto no decir nada más, por lo que añadí—: Mi señor Porterfield se llamaba David.

—Bien, igual que el nuestro.

Ese «nuestro» me pareció inteligente por su parte.

—Supongo que lo veré de nuevo, si va a recibirla a Liverpool —proseguí.

—Sería mala cosa que no fuera.

Era demasiado pronto para que me hiciera cargo de que sería mala cosa que no la recibiera: eso fue más tarde. De modo que señalé que hacía tantos años que no lo veía que era muy posible que no lo reconociera.

—Bueno, hace muchos años que no lo veo, pero espero reconocerlo de todos modos.

—Oh, en su caso es distinto —repliqué, sonriéndole—. ¿No ha regresado desde aquellos tiempos?

—No sé a qué tiempos se refiere.

—Cuando lo conocí en París, hace siglos. Era alumno de la École des Beaux Arts, donde estudiaba arquitectura.

—Bien, sigue estudiando arquitectura —dijo Grace Mavis.

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