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—Casi todos son retratos —dijo Lyon—, así que, por lo general, no es mi intención que se me parezcan.

—Entiendo lo que quiere decir. Pero tienen mucho más color. ¿Y ha venido a pintar a alguien?

—Me han invitado a retratar a sir David. Me ha decepcionado bastante no verlo aquí esta noche.

—Oh, se acuesta a una hora antinatural, a las ocho o algo parecido. Sabrá usted que es una vieja momia.

—¿Una vieja momia? —repitió Oliver Lyon.

—Bueno, lleva media docena de chalecos y cosas así. Siempre tiene frío.

—No lo he visto nunca y nunca he visto un retrato o fotografía suyos —dijo Lyon—. Me sorprende que nunca se haya hecho un retrato, que hayan esperado tantos años.

—Ah, eso es porque tenía miedo, ¿sabe usted?; era una especie de superstición. Estaba seguro de que si lo retrataban se moriría justo después. Sólo ha accedido ahora.

—¿Está ya dispuesto a morir, entonces?

—Oh, ahora es tan viejo que no le importa.

—Bueno, espero no matarlo —dijo Lyon—. Me pareció raro que me llamara su hijo.

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