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—¿Todo depende de la señora de Beale? —preguntó Maisie—. Ella no se marchará. —Él terminó su propio café y después, tras dejar la taza sobre la mesa, se apoyó contra el respaldo de la silla, postura en que ella lo vio sonreírle. Esto no hizo sino confirmarle a la niña su idea de que él se sentía atribulado, de que él vacilaba en su sufrimiento y buscaba soluciones nuevas. Sir Claude persistió en sonreír y Maisie ahondó—: ¿Es que no lo sabes?

—Sí, bien puedo confesar que por lo menos eso sí lo sé. Ella no se marchará. Se quedará aquí.

—Se quedará aquí. Se quedará aquí —repitió Maisie.

—En efecto. ¿Te apetece un poco más de café?

—Sí, por favor.

—¿Y otro croissant con mantequilla?

—Sí, por favor.

Sir Claude le hizo una seña al atento camarero, que se acercó llevando en cada mano un brillante pitorro de la abundancia y haciendo gala de un cordial interés por mademoiselle:

—Les tartines sont là. —Las tazas de ambos volvieron a rebosar y Sir Claude, mientras contemplaba casi pensativamente las pompitas de la aromática mezcla, dijo una y otra vez:

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