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—¿Vio ella alguna cosa en el niño?

—¿Algo que no estuviera bien? Nunca me dijo nada.

Tenía escrúpulos, pero los pasé por alto.

—¿Era… especialmente cuidadosa?

La señora Grose puso cara de tratar de ser concienzuda.

—En ciertas cosas, sí.

—Pero no en todas.

De nuevo meditó.

—Bueno, señorita… Ha muerto. No quiero contar chismes.

—Comprendo sus sentimientos —me apresuré a replicar; pero en seguida pensé que lo dicho no era óbice para proseguir—: ¿Murió aquí?

—No, se fue.

No sé qué me llamó la atención en el laconismo de la señora Grose y me hizo percibir cierta ambigüedad.

—¿Se fue para morirse?

La señora Grose miraba obstinadamente por la ventana, pero yo me sentía con derecho a saber lo que se esperaba de las jóvenes contratadas en Bly.

—¿Quiere decir que se encontraba enferma y fue trasladada a su casa?

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