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—Tú, Armstrong —interrogó Stephen—. ¿Cuál fue el final de Pirro?

—¿El final de Pirro, señor?

—Yo lo sé, señor. Pregúnteme a mí, señor —dijo Comyn^[2].

—Espera. Tú, Armstrong. ¿Sabes algo acerca de Pirro?

Una bolsa de rosquillas de higos yacía cómodamente en la cartera de Armstrong. De tanto en tanto las iba doblando entre sus palmas y las tragaba suavemente. Las migas se quedaban adheridas a la piel de sus labios. Aliento azucarado de un niño. Gente acaudalada, orgullosa de que su hijo mayor estuviera en la Marina. Vico Road, Dalkey^[3].

—¿Pirro, señor? Pirro es un muelle^[*].

Todos se rieron. Sin alegría, con risa maliciosa. Armstrong recorrió a sus compañeros con la mirada, tontamente gozoso de perfil. En un momento reirán más fuerte, advertidos de mi falta de aplomo y del precio que pagan sus padres.

—Dime ahora —siguió Stephen, golpeando al muchacho en el hombro con el libro—: ¿qué es un muelle?

—Un muelle, señor —dijo Armstrong—, es una cosa que sale de las olas. Una especie de puente, señor. El muelle de Kingstown, señor.

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