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Mowgli se tumbó y escuchó, y su mal humor se esfumó. Bagheera se tendió a su lado. Mientras, el pájaro carpintero seguía practicando su canción de primavera.

En la jungla de la India las estaciones se suceden unas a otras sin prácticamente división. Parece que solo hubiera dos, la húmeda y la seca; pero si uno se fija bien, bajo las lluvias torrenciales y las nubes de polvo, podrá descubrir las cuatro estaciones girando en su ciclo regular. La primavera es la más preciosa porque renueva los campos, vistiéndolos de nuevas hojas y flores. Y esto lo hace tan bien que no hay primavera en el mundo tan maravillosa como la de la selva. Ocurre que un día todas las cosas parecen gastadas y hasta el olor que flota en el aire denso resulta viejo y pesado. Es el invierno que se agota. Entonces llega otro día y, aunque aparentemente nada ha cambiado ante nuestros ojos, todos los olores son nuevos y deliciosos, y las criaturas de la selva se estremecen. Después cae una lluvia suave y los árboles y los arbustos y los bambúes y las hiedras, todas las plantas, se despiertan con un sonido apenas perceptible, pero que se extiende noche y día. Es el palpitar de la primavera, un tintineo vibrante que no es producido ni por el zumbido de las abejas, ni por el murmullo del agua, ni por el susurro del aire, sino que es el fluido de un mundo feliz.

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