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Esto me hacía presagiar un relato de lo más cautivador. En aquel momento alguien anduvo por el pasillo, pasó por delante de nuestra puerta. Rouletabille escuchó. Los pasos se alejaron.

—¿Está Frédéric Larsan en su habitación? —pregunté indicando el tabique.

—No —me respondió mi amigo—, no está aquí; debió de marcharse esta mañana para París. ¡Sigue tras la pista de Darzac!… También el señor Darzac se marchó esta mañana para París. Todo esto acabará muy mal… Preveo la detención del señor Darzac antes de ocho días. Lo peor es que todo parece confabularse contra el desgraciado: los acontecimientos, las cosas, la gente… No transcurre una hora que no aporte una nueva acusación contra el señor Darzac… El juez de instrucción está abrumado y cegado… Por lo demás, comprendo que estén cegados… Es para estarlo, a menos que…

—Sin embargo, Frédéric Larsan no es un novato.

—Creí —dijo Rouletabille con una mueca ligeramente despectiva— que Fred era mucho mejor que todo esto… Evidentemente no es un cualquiera… Yo mismo le profesé mucha admiración cuando no conocía su método de trabajo. Es deplorable… Debe su reputación únicamente a su habilidad; pero le falta filosofía; la matemática de sus concepciones es muy pobre…

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