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Me veo más abyecto, más vil en la escala de las inteligencias que esos agentes de la Seguridad imaginados por los novelistas modernos, agentes que han adquirido su método leyendo novelas de Edgar Poe o de Conan Doyle. ¡Ah, agentes literarios…, que construís montañas de estupidez con un paso en la arena, con el dibujo de una mano en la pared! «¡A ti, Frédéric Larsan, a ti, agente literario!… ¡Has leído demasiado a Conan Doyle, amigo mío!… Sherlock Holmes te hará cometer tonterías, tonterías de razonamientos más enormes que las que se leen en los libros… Te harán detener a un inocente… Con tu método a lo Conan Doyle, has sabido convencer al juez de instrucción, al jefe de la Seguridad…, a todo el mundo… ¡Esperas una última prueba…, una última!… ¡Di mejor la primera, desgraciado! “No todo lo que os ofrece los sentidos puede ser una prueba…” También yo me he inclinado sobre las “huellas sensibles”, pero para pedirles únicamente que entren en el círculo que había dibujado mi razón. ¡Ah! Muchas veces el círculo fue tan estrecho, tan estrecho… Pero por estrecho que fuera, era inmenso, “¡porque no contenía más que la verdad!”… Sí, sí, lo juro, las huellas sensibles nunca han sido más que mis criadas…, no han sido mis dueñas… No han hecho de mí esa cosa monstruosa, más terrible que un hombre sin ojos: ¡un hombre que ve mal! ¡Por eso triunfaré de tu error y de tu cogitación animal, oh Frédéric Larsan!»

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