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Y acudía…

¡Iba a salvarla, a desembarazarla de su tirano!… El amor propio de autor quedaba relegado. ¡Maldecía una vez más su genio, que solamente había conseguido el suplicio de Cristina… y el suyo!… No vacilaría en destruir la maravilla constituida por su obra, que era como su hijo…

Para él no había más verdad en el mundo que estrechar a Cristina en sus brazos. ¡Lo demás, todo era mentira!…

Estas cosas iba pensando Jaime, mientras el autocar remontaba el valle del Paillon, daba la vuelta a las montañas, dejaba detrás el Escareney, se detenía para respirar unos minutos en la placita de Luceram y permitir a los viajeros que visitaran la curiosa iglesia, las ruinas del castillo y las murallas de la colonia romana que fue Luce Ara.

¡Oh las viejas piedras, las viejas imágenes, el abismo del pasado!… ¿Qué significaban para un hombre que, como Jaime Cotentin, se había inclinado sobre el abismo del porvenir y que corría a la busca del demonio que acababa de salir del abismo a la llamada imperiosa de su voz?

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