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Y para acabar de confundir al buen doctor, hice que reflejaran en sus ojos las aristas de mi dia­mante.

Oyendo este galimatías, Lenoir abría ojos des­mesurados y yo gozaba interiormente de la difi­cultad que experimentaba al coser el descosido de mis palabras.

—Supongo que no pretendéis inferir —murmu­ró al fin— que cualquier enfermedad sea nuestro límite, ya que el espíritu sobrevive al individuo. Si Cabanis es mordido, el espíritu humano no mues­tra su rabia: la constata, la estudia a título de fenómeno, descubre el remedio y pasa a otra cosa. ¿Qué queréis decir?

—Quiero decir —exclamé— que si apoyo mi pulgar en un lóbulo del cerebro, si toco cualquier parte de la pulpa cerebral, paralizo instantánea­mente bien sea la voluntad, o el discernimiento, o la memoria, o cualquier otra facultad de lo que denomináis alma. De lo cual concluyo que el alma no es más que una secreción del cerebro, un poco de fósforo esencial y que el ideal es una enferme­dad del organismo, nada más.

Lenoir se puso a reír, muy suavemente.

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