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—¡Qué dulce es animar a los artistas! —se decía por lo bajo.

Cerca de tres cuartos de hora duraba este éxta­sis, que no hubiera cambiado por un reino. De repente, el rayo de la estrella matutina, deslizándose entre las ramas, ¡iluminaba de improviso a Bonhomet, las negras aguas y los cisnes con los ojos llenos de sueños! El guardián, enloquecido de horror ante tal visión, lanzaba la piedra… (¡Demasiado tarde!… ¡Bonhomet, con un terri­ble grito, con el que parecía desenmascararse su dulzona sonrisa, se abalanzaba con las zarpas dispuestas, los brazos extendidos, por entre las filas de las sagradas aves!) Y qué rápidas eran las presas que hacían los dedos de hierro de este paladín moderno: los puros cuellos de nieve de dos o tres cantores quedaban atravesados o que­brados antes de que emprendieran el vuelo ra­diante de las demás aves-poetas.

Entonces, el alma de los agonizantes cisnes, despreocupada ya del buen doctor, se derramaba en un canto de inmortal esperanza, de liberación y de amor, hacia cielos desconocidos.

El racional doctor sonreía ante este sentimen­talismo, del que únicamente le gustaba saborear, como serio conocedor, una cosa —el timbre—. Musicalmente, sólo apreciaba la singular dulzura del timbre de estas voces simbólicas, que vocali­zaban la Muerte como si fuera una melodía.

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