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Todas y cada una de las veces que la sombra de un pájaro cruza mis pies, me detengo, y, de­jando en el suelo mi maleta, enjugo mi frente, como un viajero supersticioso ¡Entonces me siento oprimido por el peso de una nerviosa in­quietud! ¡lamentable! —por el cielo y la tierra, por los vivos y los muertos—. Y, a pesar mío, me sorprendo vociferando: ¡Ay!, ¡ay!, ¿qué puede sig­nificar este caravasar de apariciones, que piensa que es serio desaparecer al punto? ¿Se encuentra aburrido el universo?… ¿Está destinado el uni­verso devorador —cadena infinita donde los pies de unos crujen sobre las mandíbulas de otros— a la voracidad de algún Eón? ¿Cuál será su sepul­cral gusano? ¡Respóndeme, ruido del viento, pá­jaro que pasas!… ¡y tú que lo sabes bien, oh silencio!

Tales son los inconcebibles caprichos, jacula­torios, poéticos y por lo tanto grotescos, que me obsesionan y turban la lucidez de mis ideas. No es más que una enfermedad; soy un angustioso. Me trato, con duchas, quina, purgativos, aceite de ricino e hidroterapia; ¡me siento mejor, mu­cho mejor! Empiezo a tranquilizarme y a reco­nocer que el progreso no es un sueño, que pene­tra el mundo, que lo ilumina y finalmente nos ele­va a esferas de elección, sólo dignas de los im­pulsos mejor disciplinados de nuestras inteligen­cias. Esto ya no es un problema, hoy en día, para las personas cultivadas.

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