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—¡Sí, eso es, mi joven amigo! —dije yo—. ¡Par— diez! ¡Sé lo que os preocupa! ¿He de confesáros­lo? Pienso en ello desde que tuve el auténtico placer de estrecharos la mano. (En este punto, bajé la voz mirando vagamente ante mí, como un hombre que se habla a sí mismo): Apostaría a que esto es lo que os conviene. ¡Una persona capaz! ¡Una viuda aventurera, y con todo, experimentada! ¡Una bella mujer! ¡Carácter de se­gunda mano! ¡Fortuna, ¡oh!, ¡fortuna de las Mil y una noches!… Esa es la palabra. Sí —añadí yo (y levanté bruscamente los párpados fijando unos pálidos ojos en sus galones)—, sí, esa es toda vuestra preocupación.

Tras un cierto estupor, previsto:

—¡Eli! ¡Eh! —exclamó sir Henry Clifton, sacu­diendo sereno la ceniza del cigarro con su dedo meñique—. ¡Eh! ¡Eh! ¡El excelente y astuto doc­tor! ¡Diablo, si comprendo!

Con mansedumbre posé la mano sobre su brazo y, con los ojos absolutamente sumergidos en el espacio celeste, le susurré al oído:

—El lunes, de una a dos, puede que tenga lugar, salvo que aparezcan obstáculos durante el día, una presentación; se perpetrará vuestro himeneo en seis semanas; ¡me dejaría cortar mi pobre ca­beza aquí, en la roda de popa, si me equivoco!

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