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Los ojos eran de un verde pálido. Los paseos por las montañas y los acantilados habían expues­to sus pupilas —¡sus grandes pupilas!— al viento arenoso y ardiente del mediodía. Su vista, ya de por sí débil, se había alterado profundamente y pronto el unánime veredicto de los médicos la había condenado a una ceguera precoz.

Pero, pensando un día en la similitud de nom­bres que se producía entre los Lenoir, de Luchon, y mi viejo compañero, el doctor Césaire Lenoir, de Saint-Malo, se me ocurrió la idea de que Claire, en vez de llamarse señorita, podría llamarse se­ñora Lenoir, sin grandes dificultades.

¿Por qué no?

Sin más escribí al excelente Césaire, que se dio buena prisa en acudir a Luchon. Esta coinciden­cia de nombres fue hábilmente explotada por mí como pretexto para una presentación formal. Cé­saire era un hombre de apenas cuarenta y dos años; pronto se consumó el matrimonio. Yo me froté gloriosamente las manos, habiendo hecho a ambos felices.

Lenoir llevó a su mujer a Saint-Malo, a su pro­piedad de las afueras, calle de la Palidez Malva­da, 18, su acostumbrada residencia; sus cartas me indicaban de vez en cuando que la felicidad de su unión —dejando aparte la amenazadora ceguera de Claire— no se encontraba perturbada por ninguna preocupación.

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