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Más aún: el mismo Castor Gris le arrojaba de vez en cuando algún trozo de carne y le defendía de los demás perros para que comiera tranquilo. Y tales trozos de carne tenían mucho valor. Valían más, por alguna extraña razón, que una docena de trozos arrojados por una india. Castor Gris nunca le mimaba ni le hacía carantoñas. Quizás por el peso de su mano, quizá por su sentido de la justicia, quizá por su absoluto poder o quizá porque todas aquellas cosas influían sobre Colmillo Blanco, una cierta ligazón se estaba consolidando entre él y su malhumorado amo.

De forma solapada y por remoto sendero, así como por el poder del palo, de la piedra y de los manotazos, fue como la cadena de la esclavitud de Colmillo Blanco fue cerrándose sobre él. Las cualidades de su especie, que al principio hicieron posible a los lobos acercarse al fuego de los hombres, eran cualidades que podían desarrollarse. Y en él se estaban desarrollando, y la vida del campamento, sumida como estaba en la pobreza, le era insensiblemente más y más querida. Sin embargo, Colmillo Blanco no se daba cuenta de nada de aquello. Solo reconocía el dolor por la pérdida de Kiche, la esperanza de su regreso y la desaforada nostalgia de la vida en libertad que había sido la suya en otro tiempo.

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