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Pero Weedon Scott no estaba escuchando. Estaba pensando con rapidez. El silbido del Aurora daba el último toque de sirena antes de partir. Los hombres se precipitaban por la pasarela a la orilla. Matt aflojó el pañuelo de su cuello y comenzó a anudarlo alrededor del de Colmillo Blanco. Scott retuvo la mano del conductor.

—Adiós, Matt, viejo amigo. En cuanto al lobo…, no hará falta que escribas. Verás, ¡yo…!

—¡Qué! —exclamó el conductor—. ¿No querrá decir que…?

—Eso mismo. ¡Aquí tienes tu pañuelo! Te escribiré contándote qué ha sido de él.

Matt se detuvo a medio camino de la pasarela.

—¡Nunca soportará el clima! —gritó—. ¡A no ser que le corte el pelo en la temporada cálida!

La pasarela fue elevada y el Aurora se alejó del dique. Weedon Scott sacudió la mano en un último adiós. Luego se volvió y se agachó sobre Colmillo Blanco.

—Ahora gruñe, maldito seas, gruñe —dijo mientras acariciaba la sensitiva cabeza y le frotaba las orejas.

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