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Poco después del alba, los dos grumetes fueron llamados y subieron a cubierta soñolientos todavía. El día había amanecido frió y gris y el viento se había convertido en huracán. Joe vio con asombro las blancas tiendas de la estación de cuarentena de Angel Island. San Francisco aparecía al sur del horizonte como una mancha borrosa, mientras la noche, que todavía se rezagaba por poniente, se retiraba con lentitud. French Pete acababa de pasar por los Raccoon Straits y al mismo tiempo observaba un bergantín a media milla de popa que se acercaba velozmente.

—Se figuran que cogerán al Dazzler —dijo.

Y haciendo virar el barco, puso rumbo directamente a la Puerta de Oro.

El bergantín que les perseguía tomó la misma dirección. Joe lo observó durante unos minutos. En apariencia, corría paralelamente a ellos y pronto pareció que les tomaba la delantera.

—¡A este paso nos alcanzarán en seguida! —gritó.

French Pete se echó a reír.

—No lo creas —replicó—. Ellos siguen, pero nosotros dirigimos. A ellos el viento les ofrece resistencia y a nosotros nos empuja. ¡Espera y veras!

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