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Los gritos de angustia que se oían denotaban que los rezagados habían sido sorprendidos y cuando volvieron los perseguidores llevaban al infeliz y rabioso Brick, que sujetaba aún con todas sus fuerzas el paquete de cometas.

Joe miraba con curiosidad a esta última cuadrilla de malhechores. Eran jóvenes de diecisiete o dieciocho a veintitrés y veinticuatro años, y tenían todos el sello inconfundible de los hampones. Entre ellos había rostros viciosos, tan viciosos que su sola vista hizo temblar a Joe. Dos de estos merodeadores le asieron fuertemente de los brazos, y Fred y Charley fueron aprisionados de modo parecido.

—Tú, ven aquí —dijo uno que hablaba con autoridad de jefe—, hay que averiguar esto. ¿Qué ha pasado? ¿De qué se trata, Pelirrojo? ¿Qué hacíais?

—No hacíamos nada —lloriqueaba Simpson.

—Mira cómo está —el jefe volvió la cara de Brick hacia la luz eléctrica—. ¿Quién te ha pintado así? —le preguntó.

Brick señaló a Joe, quien inmediatamente fue conducido a primer término.

—¿Por qué os estabais arañando?

—Las cometas… mis cometas —dijo Joe audazmente—. Éste trataba de quitármelas. Ahora las llevaba debajo del brazo.

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