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La suya era una vida modesta. Sus necesidades eran bien pocas: una jarra de cerveza al final del día para beberla a sorbos en la cocina, un semanario que hojear durante los siguientes siete días y una conversación tan contemplativa e irreflexiva como el rumiar de un ternero. Un grabado en madera colgaba de la pared, con la imagen de una angelical muchacha, bajo cuya estampa se podía leer:

«Nuestra Futura Reina». Al lado una litografía mucho más colorida en la que se apreciaba a una dama robusta y ya mayor, con otra leyenda: «Nuestra Reina. Aniversario de Diamante».

—Lo que uno logra ganar por sí mismo es lo que mejor sabe —dijo Mrs. Mugridge al sugerirles que tal vez había llegado la hora en que se tomaran un descanso.

—No, no queremos su ayuda —contestó Thomas Mugridge a mi pregunta de si sus hijos les echaban una mano. —Seguiremos trabajando hasta quedarnos sin aliento —agregó, y su mujer lo respaldó enérgicamente.

Mrs. Mugridge había dado a luz a quince hijos; todos se habían marchado o habían muerto. La «pequeña», sin embargo, que tenía veintisiete años, vivía en Maidstone. Cuando los hijos se casaban pasaban a ocuparse de sus propias familias y problemas, igual que lo hicieran sus padres.

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