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Thomas Mugridge, de setenta y un años, era un hombre de pequeña envergadura. Su baja estatura fue precisamente el motivo por el que no fue nunca soldado. Permaneció en casa para trabajar. Sus primeros recuerdos se relacionaban con esas labores. No conocía nada más. Había trabajado durante todos y cada uno de los días de su vida y a pesar de su avanzada edad lo continuaba haciendo. Cada mañana se despertaba con el canto de la alondra para irse a las tierras a faenar, pues para ello había nacido. Mrs. Mugridge tenía setenta y tres años. Con siete años ya trabajaba en la campiña, realizando las labores de un muchacho al principio, para acabar haciendo poco después las de un hombre. Ahora se ocupaba del cuidado de la casa, limpiaba, lavaba, guisaba, hacía el pan y, al llegar yo, además de hacerme la comida, para mi bochorno, también me preparaba la alcoba. Después de todos aquellos años de sacrificio carecían de posesiones y nada esperaban de su porvenir excepto más trabajo. Y estaban satisfechos. Ni aguardaban ni deseaban nada más.

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