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Pero no descuidaba su escritura. Los cuentos fluían de su pluma, y empezó a escribir poesías muy sencillas, parecidas a las que veía en las revistas, aunque perdió la cabeza y desperdició dos semanas con una tragedia en verso blanco; el hecho de que media docena de publicaciones se apresuraran a rechazarla le dejó consternado. Entonces descubrió a Henley y compuso una serie de poemas sobre el mar, inspirados en sus Hospital Sketches. Eran unos versos muy sencillos, llenos de luz y colorido, amor y aventuras. Los tituló Poemas del mar, y decidió que se trataba de su mejor obra. Eran treinta y tardó un mes en completarlos; escribía uno al día después de su ración cotidiana de prosa, que equivalía a una semana media de trabajo de un autor famoso. El trabajo duro no le importaba. No era trabajo. Estaba descubriendo el lenguaje, y toda la belleza y la magia reprimidas durante años tras unos labios incapaces de expresarse brotaban ahora como un torrente salvaje.

No enseñó sus Poemas del mar a nadie, ni siquiera a los editores. Había aprendido a desconfiar de ellos. Pero no era la desconfianza lo que le impedía enviar sus versos. Le parecían tan hermosos que deseaba únicamente compartirlos con Ruth, en ese momento glorioso y lejano en que se atrevería a mostrarle sus escritos. Mientras tanto, se los quedaría él, y los leería en voz alta hasta aprendérselos de memoria.

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