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y él ya no estaba

El tono alegre con que empezó su poemita contrastó con el desánimo que reflejó su rostro al terminar. No había arrancado una sonrisa a Ruth. Ella le miraba seria y preocupada.

—Tal vez sea un dólar —dijo—, pero es el dólar de un bufón, la tarifa de un payaso. ¿Acaso no ves lo degradante que es, Martin? Deseo que el hombre a quien amo y respeto tenga una ocupación mejor y más digna que escribir chistes y ripios.

—¿Quieres que sea como… el señor Butler, por ejemplo? —exclamó.

—Sé que no te gusta el señor Butler —empezó a decir Ruth.

—No me pasa nada con el señor Butler —interrumpió él—. Lo que no me gusta es su dispepsia. Pero diré en mi defensa que no veo ninguna diferencia entre escribir chistes o versos satíricos y escribir a máquina, escribir al dictado o llevar los libros de contabilidad. Todos son medios para alcanzar un fin. Tu teoría es que yo empiece de contable para convertirme en un abogado o en un hombre de negocios de éxito. La mía es empezar como periodista y llegar a ser un buen escritor.

—Hay una diferencia —insistió ella.

—¿Cuál es?

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