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—Mandaré a uno de los niños en busca de limones y nos haremos un ponche —sugirió Martin—. Me gustaría saber cuánto ganará Marlow por un libro como éste —agregó, levantando el volumen.

—Posiblemente unos cincuenta dólares —contestó Brissenden—. Aunque tiene suerte si saca algo, o si consigue que un editor se arriesgue a publicarlo.

—Entonces, ¿no se puede vivir de la poesía?

Tanto el tono de voz como el rostro de Martin reflejaban su desánimo.

—Por supuesto que no. Nadie es tan tonto para creer eso. De escribir rimas sí. Ahí están Bruce, y Virginia Spring, y Sedgwick. Les va muy bien. Pero de la poesía… ¿sabe cómo se gana la vida Vaughn Marlow? Dando clases en un instituto de Pennsylvania, el peor de todos los pequeños infiernos privados. No me cambiaría por él aunque le quedaran cincuenta años de vida. Y, sin embargo, su trabajo sobresale entre los que escriben versos como una espinela roja^[24] entre zanahorias. Y ¡qué críticas recibe! ¡Condenados mequetrefes!

—Los que no saben escribir escriben demasiado sobre los que sí saben —estuvo de acuerdo Martin—. Sentí una gran consternación ante la cantidad de basura que han escrito sobre Stevenson y su obra.

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