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Había algo muy claro: los Morse no le habían valorado como persona ni como escritor. Por lo tanto, ahora tampoco podían quererle por sí mismo o por su trabajo, sino por la fama que había alcanzado, por ser alguien importante y, ¿por qué no?, por ser dueño de unos cien mil dólares. Era así como la sociedad burguesa juzgaba a los hombres, y ¿quién era él para esperar otra cosa? Pero Martin era orgulloso. Despreciaba esa escala de valores. Deseaba que le quisieran por lo que era o por su trabajo, que, después de todo, era una expresión de sí mismo. Y era así como le quería Lizzie. El trabajo ni siquiera contaba para ella. Le quería por sí mismo. Y era así como le querían Jimmy, el fontanero, y sus viejos amigos. Lo habían demostrado con creces en la época en que salía con ellos; y habían vuelto a demostrarlo aquel domingo en Shell Mound Park. Su trabajo podía irse al diablo. Lo que a ellos les gustaba, y por lo que estaban dispuestos a pelear, era Martin Eden, un miembro de su banda y un gran muchacho.

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