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Martin se olvidó de escucharle. La cantinela de «Todo estaba escrito» resonaba en su cerebro y ahogaba la chirriante voz del otro. Aquellas palabras le volvían loco, e intentó librarse de ellas.

—¿Cuánto has dicho que costaría? —preguntó de pronto.

Su cuñado se detuvo en medio de una perorata sobre las oportunidades comerciales del vecindario. No había dicho cuánto costaría. Pero lo sabía. Lo había calculado un montón de veces.

—Con el precio que tiene la madera —señaló—, bastarían cuatro mil dólares.

—¿Incluyendo el letrero?

—No he pensado en él. Antes habría que construir el edificio…

—¿Y el terreno?

—Serían tres mil más.

Se inclinó hacia delante, pasándose la lengua por los labios, abriendo y cerrando nerviosamente los dedos, mientras veía a Martin escribir un cheque. Cuando se lo entregó, leyó la cantidad: siete mil dólares.

—No… no puedo permitirme pagar más del seis por ciento —exclamó con voz ronca.

Martin tuvo ganas de echarse a reír, pero, en lugar de eso, preguntó:

—¿Cuánto supondría?

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