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—Estoy enfermo, muy enfermo —exclamó con un gesto de desesperación—. Y acabo de comprender hasta qué punto. Algo ha muerto en mi interior. Nunca he tenido miedo a la vida, pero tampoco imaginé que pudiera hastiarme de ella. La vida me ha llenado hasta tal punto que se han apagado en mí todos los deseos. Si pudiera encenderse alguno, serías tú, Ruth. Ya ves lo enfermo que estoy.

Echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos; y, del mismo modo que un niño olvida su llanto contemplando los rayos de sol filtrarse entre sus lágrimas, Martin olvidó su enfermedad, la presencia de Ruth, todas las cosas, observando las masas de vegetación ardientes y luminosas que cobraban forma y brillaban bajo sus párpados. Aquel verde follaje no era apacible. El sol era demasiado fuerte y deslumbrante. Le dolía mirarlo, pero lo miraba sin saber por qué.

Volvió a la realidad al oír girar el pomo de la puerta. Ruth estaba en la puerta.

—¿Cómo puedo salir? —preguntó llorando—. Estoy asustada.

—Oh, perdona —respondió él, poniéndose en pie—. No sé qué me ocurre. He olvidado que estabas aquí —se llevó la mano a la cabeza—. Como ves, no estoy bien. Te acompañaré a casa. Saldremos por la puerta de servicio. No nos verá nadie. Cúbrete el rostro con el velo, no pasará nada.

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