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Un óleo llamó poderosamente su atención: un fuerte oleaje azotaba con violencia las rocas; nubes amenazadoras cubrían el cielo; y, más allá de la línea de las olas, una goleta —ciñendo a rabiar, tan escorada que podían verse todos los detalles de su cubierta— se recortaba sobre el cielo tormentoso del crepúsculo. Era un cuadro precioso, y se sintió fascinado por él. Olvidó su andar desmañado y se acercó a dos pasos. La belleza de la obra se desvaneció. El semblante del joven reflejó su perplejidad. Contempló lo que parecían unas torpes pinceladas, luego se alejó. El lienzo recuperó al instante toda su belleza. «Tiene truco», pensó desechándolo, aunque el aluvión de impresiones que estaba recibiendo no le impidió sentir una punzada de indignación al ver tanta belleza sacrificada en aras de un juego. No sabía nada de pintura. Había crecido entre cromos y litografías siempre nítidos, de cerca y de lejos. Es cierto que había visto óleos en los escaparates de las tiendas, pero el cristal había impedido que su mirada curiosa se acercara demasiado.

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