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—¡George! ¡Oye, George! ¿Ves a esa rubia de ahí?

—¿Cuál, aquella tan flaca? Sí. ¿Quién es?

—La hija del rector. La señorita Hare. ¿Sabes lo que hizo hace dos años? ¡Pues se fugó con un tipo tan viejo que podría ser su padre! Se largó de juerga con él a París. Nadie lo diría al verla, ¿eh?

—¡Vamos, hombre!

—¡Que sí! Hasta salió en el periódico y todo. Lo que pasa es que al cabo de tres semanas él la dejó tirada y ella volvió más fresca que una lechuga. Hace falta tener cara, ¿eh?

Sí, tendría que vivir con eso. Al cabo de muchos años, tal vez diez, aún seguirían murmurando de ella. Y lo peor era que la historia del Pippin’s Weekly probablemente no sería más que un vestigio expurgado de lo que la señora Semprill habría contado en el pueblo. Como es natural, el Pippin’s Weekly no habría querido arriesgarse a ir demasiado lejos. Pero los únicos límites de la señora Semprill eran los de su imaginación y eran tan vastos como el propio firmamento.

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