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—Le ruego me disculpe, señorita —dijo Proggett—. Quería hablar con usted, señorita…, en privado.

Dorothy suspiró para sus adentros. Siempre que Proggett quería hablarle en privado podía estar segura de lo que se avecinaba: alguna noticia alarmante sobre el estado de la iglesia. Proggett era un hombre pesimista y concienzudo y a su manera un buen feligrés. Demasiado obtuso para tener creencias religiosas claras, demostraba su piedad mediante una enorme preocupación por el edificio de la iglesia. Hacía mucho que había decidido que la Iglesia de Cristo eran los muros, el tejado y el campanario de Saint Athelstan, Knype Hill, y se pasaba el día merodeando por la iglesia y reparando una grieta aquí, una viga roída por la carcoma allá y persiguiendo a Dorothy para exigirle unas reparaciones que costarían sumas inconcebibles.

—¿De qué se trata, Proggett? —preguntó Dorothy.

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