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Flory ya estaba allí junto a Mr. Macgregor, con su topi gris y el resto de su atuendo para los días festivos, y Mr. Francis y Mr. Samuel, vestidos con sus trajes de dril recién lavados; la misa que se celebraba cada seis semanas era el gran evento social de sus vidas. El padre, un hombre alto, de cabello canoso, con las facciones finas y un rostro descolorido que completaban unas lentes sin patillas, aguardaba en la entrada de la iglesia vestido con la sotana y el sobrepelliz, que se había puesto en la casa de Mr. Macgregor. Sonreía amistosamente, aunque un poco desconcertado, a cuatro sonrosados cristianos karen que se le habían acercado para hacerle una reverencia. No hablaba ni una palabra de su idioma, y ellos tampoco del párroco. Había otro cristiano oriental más, un indio de aspecto lúgubre, tez oscura y raza incierta que se mantenía discretamente en un segundo término. Siempre asistía a los servicios religiosos, pero nadie sabía quién era o por qué era cristiano. Sin duda, le habían bautizado siendo aún un niño los misioneros, puesto que los indios que se convertían cuando eran ya adultos dejaban siempre de profesar la fe cristiana.

Flory vio que Elizabeth bajaba por la colina, vestida de color lila y acompañada de sus tíos. Ya la había visto aquella misma mañana en el Club. No hablaron más que un minuto a solas antes de que llegasen los demás. Flory tan sólo le hizo una pregunta.

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