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La camisa de Flory tenía un agujero limpio, no mayor que el que pueda hacer un lápiz atravesando un papel secante. No había duda de que estaba muerto. Con gran dificultad, puesto que los demás se negaron a tocar el cuerpo, Ko S’la le arrastró hasta colocarle encima de la cama. El doctor apenas tardó en llegar veinte minutos. Sólo había entendido vagamente que Flory estaba herido y acudió en bicicleta lo más deprisa que pudo bajo una lluvia torrencial. Tiró la bicicleta sobre el arriate y entró corriendo por la veranda. Le faltaba el aliento y tenía las gafas empañadas. Se las quitó y miró con sus ojos de miope hacia la cama.

—¿Qué le sucede, amigo mío? —preguntó inquieto—. ¿Dónde está esa herida?

Entonces, acercándose, vio lo que pasaba y lanzó un gemido áspero.

—¿Qué significa todo esto? ¿Qué le ha sucedido?

—Se ha pegado un tiro, señor.

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