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En la buhardilla contigua a la de Gordon vivía una anciana, alta y bien parecida, que no estaba muy en sus cabales y cuyo rostro, de tan mugriento, era negro como el carbón. Gordon jamás pudo adivinar de dónde procedía aquella mugre. Parecía carbonilla. Los chicos del vecindario solían gritarle «¡Negrita!» y seguían por la calle a la mujer que, con sus andares majestuosos, iba hablando consigo misma. En la planta inferior vivía una mujer con su hijo, que lloraba sin cesar, y también una pareja que acostumbraba a tener trifulcas tremendas y reconciliaciones igual de tremendas que resonaban por todo el edificio. En la planta baja habitaba una familia compuesta por un pintor de brocha gorda, su mujer y cinco niños que sobrevivían gracias al subsidio de desempleo y a algún que otro trabajillo esporádico. La señora Meakin, la casera, vivía en alguno de los agujeros del sótano. A Gordon le gustaba aquella casa. ¡Era tan diferente de la pensión de la señora Wisbeach! Allí no existía ese pudor pacato de la clase media baja, ni tenía uno la sensación de que le espiaban y miraban con malos ojos. Mientras pagara el alquiler, podía hacer cuanto quisiera: llegar borracho y subir a cuatro patas las escaleras, traer mujeres a cualquier hora o pasarse el día en la cama. La señora Meakin no se inmiscuía en la vida de sus inquilinos. Era una criatura vieja y fofa cuya figura recordaba una hogaza de pan rústico. Decían que en su juventud había sido un poco díscola, lo que probablemente sería cierto. Su actitud frente a todo lo que llevara pantalones era más que amistosa. Pese a todo, conservaba algún vestigio de respetabilidad. El día en que Gordon llegó, la oyó resoplar mientras subía las escaleras; era evidente que acarreaba algo bastante pesado. Llamó suavemente a la puerta de la habitación de Gordon con la rodilla, o con algo situado allí donde debería estar la rodilla, y él le abrió la puerta.

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